Полвагона впились в ее совершенное лицо. На одной из станций богиня, в обтягивающем безупречно-упругое тело платье подошла к дверям. За ней вслед пошел худосочный мужчина. Он что-то спросил, и вдруг все услышали какое-то жуткое каркание, которое еще и шипело на полвагона. Произошла телепортация.
Вместо небожителя, стояла горгулья, изрыгающая из себя нечто нечленораздельное, глупое и нелепое.
Потрясение не покидало меня всю дорогу. Я так и не смогла расслышать ее слова. Не смогла больше увидеть тех красивых глаз и скул - смотрела, искала - но их не было. Мужчины, пожалуй, меня не поймут.
А на днях увидела по-настоящему невероятной красоты человека.
Как же порой бывает противно, когда говорят про богатый внутренний мир, и что главное не внешность. Чаще всего это звучит лицемерно.
Мы все любим красоту. Я люблю красоту - красивых людей, красивые закаты, красивые дома, улицы и города. Нам всем нравится прекрасное, и безобразное мы не хотим видеть и знать. Мы, черт, я - делаем вид, что этого другого, некрасивого мира нет.
Господи, посмотрите на Иру.
Ей за 50, и она скрючена так, что может показаться, что она ничего не может сделать и ничего не понимает.
Когда она говорит, ей дается каждое слово с пыткой. Руки не слушаются вообще. Она закидывает непроизвольно голову вбок.
Ирина Мезенцева живет в Славяносербском психоневрологическом интернате - на границе ЛНР и Украины. Свист снарядов там усилился опять за последние дни. В палате Ирины есть даже несколько пробоин от осколков и порван тюль - прошлой зимой интернат был под огнем около трех месяцев - прямых попаданий на территорию - не счесть. Я писала об интернате и Ире.
Но хочу рассказать вам не про место, а еще раз про нее.
Но слова мешаются.
Как можно передать красоту, настоящую красоту, через буквы?
Как можно передать этот талант, запертый в дурке, среди психов? Каркающих, рычащих, иногда воющих и ничего не понимающих?
Многие из них добрые, хорошие, но Ира там совершенно инородный элемент, хотя с первого взгляда может показаться, что она невменяема.
Она в тяжелом корпусе.
Есть корпуса, где люди почти "нормальные". Многие из них более адекватны, чем некоторые мои знакомые. Но Ира не с ними. Она себя обслуживать не может. За ней нужен уход. И она очень любит летом ездить погулять к "нормальным".
- Ира, вы меня помните?
- Помню
Голова уходит в сторону. Она двигается по креслу, и все время кажется, что с него упадет.
- Прочитаете мне еще свои стихи?
По Ирину лицу ничего нельзя понять - то ли улыбается, то ли грустит. Мышцы зажаты и мешают говорить, оголяя десны и зубы.
- А я видела мою фотографию в интернете.
- Вам показали?
- Да. Ладно, прочитаю. Ты только не плач.
Ира отвернула голову, развела руки, и засмеялась. Я поняла, что засмеялась. Вдруг осознала, что Ира не просто все понимает, она меня подкалывает.
- Ну слушай:
"Я живу в интернате.
Там решетка за окном.
Наказанная богом,
Богом и судьбой.
За мамины поступки,
За мамины грехи,
Всегда страдают дети,
Но только не они.
Они живут на воле,
Гуляют, пьют, едят.
А дети спят в неволе,
И видят только ад."
В ту же секунду нянечка, которая была с нами в ее комнате, отпарировала:
- Ира, ну какие у нас решетки? Что ты такое говоришь?
Мы с Женей и Ирой переглянулись.
Ира попала в интернат 12 лет назад, через 2 года после смерти матери. 2 год она прожила с тетей, но потом та ее сдала все-таки. Нянечка сказала, что муж тети постоянно пил. Ира же сказала об этом так:
- Ее муж непутевый.
Ира невероятно талантлива. Она вяжет крючком - и вяжет ногами - потому что руки её не слушаются вообще. Она сама научилась - глядя на мать.
Она вяжет ногами.
Она вяжет ногами.
Я просто не знаю как еще сказать про то, что увидела.
И эту жилетку, и бриджи на фотографиях тоже связала она. И сверху карман нашила. Тоже сама. Нянечки показали полшкафа забитого её вещами - пончо, штаны, шапка...
Больше всего нас поразил комбинезон на пупсе, лежавшем на её кровати. Ювелирная работа - маленький капюшон, рукава, штанишки. Пуговицы она тоже пришила. Я не способна справиться с оторвавшейся пуговицей без того, чтобы не исколоть пальцы и не испортить ткань...
- Ира, вам что-нибудь нужно?
- Заберите меня отсюда! Я не могу здесь жить! Я хочу домой. Куда угодно, не могу здесь!
Нянечки стушевались. Они сразу начали суматошно перед нами говорить: "разве тебе здесь плохо?". А Ира глядя мне в глаза "Домой хочу. Чтобы меня любили".
И видно, что нянечки хорошо относятся к ней. Но она для них такая же, как и все остальные в коридоре. Маленькая, наивная, глупая.
Я бы тоже так подумала, если бы не ее стихи.
"Радуга заплачет,
Горькою слезой.
Я не побегу милый
За тобой.
Пусть горят все свечи
В храме у меня.
Не ищи ты встречи,
Не люблю тебя.
Я ведь так упряма,
Хороша собой.
Взглядом притяну -
Не шути со мной
В ночь Варфоломеевскую
Мама родила.
Меня в руки черту отдала.
Я теперь уж ведьма -
Бойся ты меня.
Обходи сторонкой,
Не люби меня.
Ветром уж промчуся,
Бурей полечу.
Я тебе не верю -
Только подшучу.
Шутка будет острой,
Только удержись.
Ты смотри по жизни,
Сам-то не споткнись"
Ира, у нас нет слов.
Ты и правда хороша собой. Красива, как мало кто.
Послушайте ее:
Надя, спасибо тебе за шерсть для Иры. Если бы не твой подарок, мы бы мало вероятно попали бы в интернат.
Она невероятно обрадовалась. Сказала, что свяжет себе кружевное платье. Всю крошечную пенсию, она тратит на пряжу.
К слову, шины на ее кресле спущены, и она попросила купить ей покрышку на правое колесо. Надо подумать в этом направлении.
А еще мы предложили ей достать компьютер, чтобы она могла записывать свои стихи. Нянечка сначала сказала "как это возможно?" Но Ира сразу ответила, что придумает приспособление.
Научиться печатать - не связать комбинезон или шапку крючком...
Если у кого-то есть ненужный комп, мы с удовольствием его передадим Ире. С нас фотографии, как всегда)
Подписывайтесь на мою страничку во вконтакте, фейсбуке и инстаграме.
Если вы хотите присоединиться к помощи людям Донбасса, пишите мне в личку в жж, фб, вк или на почту - littlehirosima@gmail.com.
Подробности об оказании помощи читать здесь.
Journal information