Берем билеты мы всегда в самый последний момент, когда их в принципе не бывает. В итоге боковушки у сортира, где ты скрюченный лежишь с ребенком, а всю ночь над ухом бьют дверьми. А ты почти падаешь в проход. Апофеоз подобных поездок был полтора года назад, когда мы ехали в сам Новый год, где за полчаса перед "курантами" один гражданин звучно блевал в сортире, а собственно в 00 часов, проводница чертыхаясь мыла его отходы перед нашим носом. А еще через какое-то время началась поножовщина в тамбуре.
Вообще, я убеждена, чтобы познать быт и культуру страны - необходим общественный транспорт, при чем как в самом городе, так и на дальние расстояния. Такое вот у меня пристрастие. Ну вы, наверное, заметили по количеству зарисовок в поездах ЮАР)
Причем это должен быть только плацкарт. Только хардкор. Хотя материальная составляющая бесспорно тоже влияет на сий выбор. Но ведь согласитесь, такие типажи, такие истории! Иногда разворачиваются целые драмы. Иногда закручиваются любовные истории. Такой накал! А в купе жизнь мимо проходит.
Как-то мы ехали рядом с семьей одного мента, который чтобы скрыть от жены какие-то отметки в паспорте - залепил их детской наклейкой - мол, ребенок "схулиганил". Знаете такой большой и цветной, с машинками. В смысле наклейкой, хотя мент тоже был большой и цветной - в смысле пузатый и бело-красный. На границе конечно же его хотели за турбо-то ссадить, но он умело все отлепил и получил по щам от жены. Границу они пересекали, видимо, в первый раз. Да и весь следующий день, электропила работала не прекращаясь.
Или как-то давно, ехали мы с подругой, тоже на боковушке у сортира, и закорешились с тремя девушками из Костромы. В махровых цветных халатиках на молниях (ну знаете такие - висели на развалах у метро), в носочках с шлепками на лепучках (как у киргизок на рынках), с полными мягкими руками. Дамы всю дорогу грызли семки, и слушали "Вороваек". Вы не знаете "Вороваек"? Круг давно не в моде, а вот "Гоп, мусорок, пришей мне срок, машина зингера иголочка сломалась..." новый тренд. Хотя что это я, было это давно, какой еще тренд... Дамы подтанцовывали и обсуждали как будут арканить мужиков в Алуште. Мимо периодически проплывали суровые самцы в тельняшках и подмигивали им, иногда подсаживаясь угостить дам пивасиком.
Или ехали мы как-то из Киргизии - едешь, встаешь с боковушки - с закуточка крошечного, а по возвращению на своем месте обнаруживаешь 3 киргиза с ребенком. Сидят и жалостливо смотрят. По вагонам ходят в длинных расшитых халатах старые казашки звучно вопят "Риба-риба-риба", что хочется их просто убить - за неостанавливающийся ор и непередаваемую вонь от рибы, смешанной со всеми запахами плацкарта - ног, подмышек, курицы, пива - и все на фоне адской жары. Или бродят продавцы с носками и поясами из верблюжей шерсти - "купи, настоясий верблюд!". А люди запрыгивают на станциях гроздьями, используя поезд вместо электрички между городами - другой связи между ними нет. Люди везде - проводники их даже выгнать не могут, как их много. Хотя сейчас поди другие правила...
А на станции Туркестан выгружаешься ночью - попадаешь в духовку. Вокруг толпы бегают со скоростью света с огромными телегами набитыми дынями и арбузами - стоянка всего 3 минуты. Прямо в вагон торпеды закидывают на ходу, одну мы чуть так и не оставили на платформе разбитой. А потом в вагоне ходить нельзя - все желтое и пестро-зеленое. Вкуснее нигде не ела в своей жизни!
Хотя что это меня на лирику потянуло...
В общем, Крым, я спешу к тебе!
Journal information