- Дунь, как думаешь, кто написал?
- Не знаю. Ты?
- Нет, что ты! Это Винсент. (Папин близкий друг)
- Классный стих.
- Лучший. Винсент гениально писал.
Я никогда не планировала писать. Впрочем и сейчас весь мой блог и всё, что пишу - кустарное и местечковое, но стало для меня таким же смыслом жизни, как и для папы. Так вот, лет 8 назад написала очерк о свадьбе в Дагестане. Папа к слову, на свадьбе той не был. На ней были лишь мы с мамой.
Написала небольшую историю о переживаниях от чужого быта и нравов. Мама рассказывала, что папа носился по всей квартире за ней с моими распечатками:
- Ты только послушай эту фразу! Какой классный ход! Здорово же!!!
Очерк неплох. Но это не годно ни для какого журнала, разве что для блога, хотя был конечно же с претензией, которую все пишущие люди в той или иной степени имеют. Но папа умудрился из текста выловить несколько фраз, которые его сразили. Он ими восхитился, и считал, что они вытягивали всё.
- Да, Дунь, ты потрясающе безграмотна. Текст бы переделать (прооцентов на 90), но как ты здорово передала атмосферу!
Папа умел радоваться чужим победам и восхищаться чужим творчеством.
Почти все творческие люди, кого встречала, заняты всегда лишь собой и своими успехами. Тихонечко выслушают, и потом о себе любимом заладят. Эгоцентризм в квадрате. Нет, в кубе.
Да что там - я такая же, даже хуже многих. И если кто-то писал хорошо, папа был способен это не просто увидеть, и всегда искрене радоваться, словно бы он сам это сделал. Это фантастика! Ведь каждый король, и королее его нет.
- Нет, как это точно сказано! А я и не смог! Как здорово!
Бывает встречу какого-нибудь в издательском деле, и вижу пренебрежение в глазах, где читается, мол, сколько вас тут ходит "таких", возомнивших себя гениями. А подтекстом мысль, о собственном превосходстве.
Так вот у отца этого не было никогда.
Я знаю как бы он издевался над некоторыми моими напыщенными текстами, как бы иронизировал над натужено-героическими фразами последних полутора лет. Но как же он гениально умел увидеть лучшее, и раскритиковать так, что бы не опустились руки, а лишь появлялась злость и желание сделать лучше.
Когда был в силах – был я в путах.
Я все откладывал, все временил.
И мне теперь не совершить поступок -
Тот, что мне жизнь бы изменил.
О, если б я хоть поступил однажды!
Ведь я вокруг все время создавал.
Событий множества, - событий разных –
Они смыкались - я же отступал.
Я жизнь копил, чтоб жизнь соединялась,
Так в подполе рос внутренний урод.
Он делал все, точь в точь как полагалось,
А получалось все наоборот.
Не сбылся я в грехах лихих и бравых,
Какие он за доблесть признавал.
Он не делил на правых и неправых,
Я, потому, друг другу их сдавал.
Храбрец в мечтах – я стал невольным трусом,
Служа ему. Я так при нем страдал,
Что это чувство стало как поступок,
Хоть я о том и не подозревал.
Как мышь, самим собой был загнан в угол,
Но вдруг взлетел, и сразу закружил.
А шаткий пол, с которого толкнуло,
Качнулся тем, кого я не свершил.
2006 г.
Андрей Борозин
Journal information