Шторма бьют по скалам, воздух чистый и звенящий, а людей намного меньше, но ещё сезон.
То солнце шпарит, и кажется вот оно - лето.
Кажется, это лучшее время для этих мест.
Сегодня похолодало, но море теплое.
Я сижу в пледе в саду, и ловлю соседский вайвай.
Школьники на курортах, всегда вызывали во мне особые чувства.
Погода постоянно меняется. То солнце и жара, то налетают тучи, и становится холодно.
Вокзал
Гурзуфские котики. Куда же без них?
"Спутник"
Воришка
Папа любил именно осенний Крым. Бархатный сезон.
Я печатала уже этот его стих, но он стучит у меня в голове с того момента, как ступила в аэропорт. Не могу не напечатать снова:
"Я не знал кто скроясь,
В желтизну и аль,
Проводил мой поезд,
Промелькнувший в даль.
Осень пахнет ранью,
И сухим вином,
Осень, кто был ранен,
За моим окном?
Поднимись, не бойся,
Подлети к окну,
Я покину поезд,
Я отдамся сну."
Андрей Борозин. 1963 г.
Journal information