Я не умею писать стихи, иначе бы написала короткие, рваные хокку, которые съели бы душу.
Я не умею петь, иначе проорала альтом то, что невозможно втиснуть в буквы.
Я не умею ждать.
Я не умею молчать.
Я не умею стоять.
Я не умею...
Я...
Я умею плакать.
Плакать захлебываясь, когда парализует, и ты не можешь сказать даже слово.
Твое дыхание перекрывается, и ты лишь, как рыба ловишь воздух.
А воздуха нет.
Он остановился где-то.
Могу плакать так, что слезы не кончаются никогда.
Они льются водопадами, а ты поднимаешь глаза.
И ты не знаешь почему.
Откуда они.
Слезы.
Эти бесконечные глупые слезы.
Я не умею рисовать, иначе бы нарисовала закат в луганской степи в марте.
Когда белая изморозь на траве и земля черная.
Черная земля и красное небо в облаках.
Я не умею писать стихи, иначе бы рассказала о бесконечной боли.
Хотела сказать не своей боли, но каждый стих - это своя боль. Только своя.
Моя боль.
Я не умею петь, иначе спела бы эти стихи. Стихи о бесконечной боли.
О черной земле и красных облаках.
Мартовской степи.
Когда изморозь на траве.
Я бы хотела уметь ждать.
Уметь молчать.
Уметь стоять.
Но я не умею.
Journal information