Танки на дороге. Дыры в асфальте от снарядов.
Погнутые отбойники, и посеченные от пуль вывески с указателями дорог.
Бесконечная гряда подсолнухов, снопов и степных далей.
Могила молодого парня между границей России и когда-то Украины.
Жара и зной. Девушки на дороге с ведрами абрикосов или пачатков кукурузы.
Сгоревшие бензоколонки.
Калеки, идующие по бульварам города.
Граница, и молодые мальчишки спрашивающие паспорта.
Бесконечная очередь, караван автобусов с детьми.
Молоденькие вожатые в галстуках и шныряющие повсюда мальчишки. А между ними курящие сигатеру за сигаретой водители, вяло ругающиеся матом.
А потом бесконечные ночные пробки в районе Павловска. Когда трасса стоит всю ночь, потому что ремонтные дороги.
Когда ты выходишь из машины, и можешь спокойно ходить и гулять, не боясь, что все тронется. Мертвая пробка. Над головой темнота - тучи спрятали ковер из звезд. И глухой, разлапистый лес.
Это сон на креслах где-то на обочине. Когда уже нет сил и падаешь.
Это восход прямо в стекло над бесконечными долинами.
Это облака всех форм, которые только можно предствавить.
Это дождь, а затем и радуга над полями.
Полутора суток дороги. И дом.
Где главная проблема - ипотека, маленькая зарплата и крикливый сосед.
А еще сон, бесконечный сон, в которым ты спишь в полузабытьи. И нет, нет - вскакиваешь нервно, но потом проваливаешься во тьму.
Не успела приехать, и опять уезжаю.
К родной подруге, на Мальту.
К Средиземному морю, крошечному острову, на котором не была больше 10 лет.
Где буду писать отчеты, отчеты, отчеты.
Journal information