Мама машет в окно, замерев в ожидании.
Последний пакет с детскими смесями втиснут в машину.
Хлопнувшая дверь.
Неожиданный треск моих джинсов по швам.
Последующие сутки на улице минус.
Мы едем на юг.
На Донбасс.
Должно быть тихо.
Юг он такой.
Степной, с тополями.
И вдруг холоднее Москвы.
Бесконечная очередь на границе.
И спички в глазах.
Сутки без сна.
Ветер в джинсах свистит.
Уже осень.
Сыпучая. Желтая. Голая.
И эти остановки.
Свежевыкрашенные, яркие.
Словно нарядные открытки.
На фоне разбомбленных деревень и домов.
Которые еще не успели отстроить...
Остановки - маркер, атрибут.
Случайные бмп в пути.
Летящие листья в окно.
И этот неожиданный холод.
С белым инеем на траве в ночи.
Донбасс стоит.
Но мир забыл о нем.
Вчера ночью по местным новостям передали - начался обстрел.
Горловка, Донецк. Счастье.
И российские новости молчат.
Мы приехали
Journal information